Maria Dueñas

Aquí tenéis la entrevista a María Dueñas en el programa Hoy por Hoy Ávila de la Cadena SER:

Maria Dueñas by SER Ávila

La escritora María Dueñas (Puertollano, Ciudad Real, 1964) ofrece en su segunda novela, 'Misión olvido' (Temas de Hoy), una aventura de amor y exilio con una perspectiva "optimista y esperanzadora" porque, "en tiempos duros, la literatura es un refugio" en el que el lector puede vivir otras realidades y aventuras.

Así lo ha asegurado al autora en una entrevista concedida a Europa Press con motivo de la presentación en Valencia de 'Misión Olvido', con la que Dueñas "vuelve a empezar con la misma ilusión" que cuando compuso 'El tiempo entre costuras', su exitoso debut literario.

En esta ocasión, la escritora narra el viaje "físico y personal de una mujer que, tras un derrumbe sentimental, se reconcilia consigo misma y acepta que lo mejor de la vida está aún por llegar".

De este modo, un viaje hacia otro continente es el punto de partida de esta historia, protagonizada por la profesora Blanca Perea. Tras el fracaso de su matrimonio, decide aceptar un proyecto en la universidad californiana de Santa Cecilia, donde tendrá que llevar a cabo la catalogación del legado del escritor español Andrés Fontana.

INCÓGNITAS

En su labor se cruza Daniel Carter, un colega veterano que posee un turbio pasado y algunas deudas pendientes que no sacará a la luz. La protagonista se encontrará con varias incógnitas acerca del secretismo de los testimonios póstumos del hispanista, y su motivación para desempolvar la historia no contada de las misiones franciscanas del Camino Real.

Dueñas ha asegurado que el 'boom' de 'El tiempo entre costuras' no le ha influido a la hora de escribir esta segunda obra. "Si lo hubiera hecho, todo habría sido más acartonado", ha subrayado.

En 'Misión Olvido' se reflejan además los veinte años de trayectoria docente de la novelista, que sostiene que, "aunque poco utilizado, el ámbito universitario, de los campus, es muy literario".

María Dueñas es doctora en Filología Inglesa y profesora titular en la Universidad de Murcia. Actualmente está excedencia y ya avanza que ha descubierto que su 'misión' pasa por seguir en el mundo de las letras. "Me siento muy bien, cuando pase la promoción espero poder sentarme a elaborar un nuevo proyecto", ha afirmado.

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Desde hace casi dos meses tengo en un nuevo libro en la calle, Misión Olvido. Algo más de quinientas páginas y otras tantas ilusiones agazapadas entre sus puntos y sus comas; ilusiones mías, y de muchos más. Desde hace casi dos meses también, ando hablando de ese libro por mil sitios. Cuando termine esta etapa intensa de promoción quizá haga un recuento de los aviones y trenes que he cogido, las distintas camas en las que he dormido, las manos que he estrechado y los micrófonos frente a los que he hablado. El montante, sin duda, resultará altísimo. Me sobrevolará entonces la pregunta, ¿de verdad ha valido la pena? La respuesta, anticipo, será sí.

A menudo me preguntan qué necesidad tengo de acompañar a esta novela en su recorrido cuando ya viene arropada por un potente empuje promocional. Qué necesidad de darme madrugones, pasar días enteros fuera de casa, maquillarme, sonreír, saludar, cenar con desconocidos y repetir la misma historia una y otra y otra vez. Hay quien, con sus mejores intenciones, me aconseja que me minimice mis esfuerzos; que huya de la vorágine, dedique mi tiempo a ir tramando nuevas historias y me entere de la marcha de la criatura recién parida cuando mi editora me sople por teléfono los datos semanales de Nielsen, ese mecanismo de recuento de ventas que es como la prueba del algodón. Hay quien me recomienda también que seleccione al máximo medios y escenarios: tres o cuatro plazas fuertes y a descansar. No son malas sugerencias, seguramente. Quizá, si sigo escribiendo, algún día opte por hacerles caso. Pero hoy por hoy, para este libro y en este momento de mi vida, he preferido que mi novela y yo vayamos hombro con hombro durante unos cuantos meses.

¿Por qué he decidido llevar esta vida de turronero de feria, me preguntan constantemente? ¿Se trata de una obligación editorial, lo tengo estipulado en mi contrato? ¿Creo que así voy a elevar drásticamente las ventas? ¿O tengo un desaforo exhibicionista que me empele a mostrarme en público cuanto más, mejor? Las respuestas a estas tres preguntas son negativas; la verdad es muy distinta y tiene que ver con dos planteamientos muy simples. El primero fluye entre lo investigador y lo personal: quiero tomar el pulso a los lectores. Puro trabajo de campo, pura etnografía. Quiero enterarme por ellos mismos de sus opiniones, percibir cómo respiran ante mi libro, saber si su ritmo les ha mecido, si un pasaje les ha hecho llorar o reír, si les he robado unas horas de sueño, les he enternecido con tal o cual escena o esa reflexión que he puesto en alguna boca les ha dado que pensar. Quiero ver sus caras cuando hablo frente a ellos desde un escenario, comprobar si asienten o gesticulan, percibir cómo responden. Quizá sea deformación profesional pero, como todos los que nos hemos curtido frente a aulas superpobladas, me resulta fácil hilvanar un discurso fluido a la vez que tomo la temperatura de la audiencia, cuadriculo la sala con la mirada y observo a los asistentes reaccionar. Después firmo sus libros, les saludo individualmente, a menudo nos hacemos una foto. Y así constato, ficho, ratifico, recompongo criterios y reajusto presuposiciones. Y aprendo. Mucho, muchísimo.

El segundo motivo por el que he decidido arrastrar una maleta a lo largo de este otoño en vez de instalarme cómodamente en mi sofá, tiene que ver con un sentimiento tan simple como la gratitud. Los lectores quieren que los autores nos acerquemos a ellos: que les contemos con naturalidad y cercanía qué hay tras las páginas que han leído o van a leer. Que les hablemos de nuestros chispazos, de nuestras manías y querencias, de inspiraciones y referentes, de hábitos, gustos, fobias y amores. Ansían que compartamos detalles de los montajes de nuestras narraciones y les hagamos, en definitiva, cómplices de nuestro proceso creador. El hecho de que les seamos accesibles entre la hora de la merienda y de la cena en su propio pueblo o ciudad es un gesto mínimo de reconocimiento hacia aquellos que han apostado por nuestras novelas y que son, en definitiva, los que van a decidir su destino.